Se puede beber coca-cola de tus senos.
Se puede matar.
Mi favor hacia ti es el crepúsculo
y entonces todas las mañanas
sacamos a pasear a nuestros cerebros
para que tu olor no se distribuya entre la burguesía limeña.
Pero te amaría igual
aunque sea absurdo escribir
y ahora descubra limonada goteando de tu vagina.
Parpadea
antes de que cambiemos de dimensión.
Escucha.
Tu calzón me ama.
miércoles, 8 de octubre de 2008
miércoles, 24 de septiembre de 2008
La poesía.
Las huellas del oso polar
se establecen en la nieve.
De eso se trata la poesía en realidad,
de los osos polares
caminando
hambrientos
llorando rugiendo cazando
devorando sufriendo
hambrientos.
Ahí esta el secreto, escrito por Charles Bukowski.
Cómo ser un gran escritor.
Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez a la semana
y gana si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
El exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay, está bien
igual.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
Pintura en el techo
- Por eso me gusta tanto la forma de tus dedos, porque sé que me estoy muriendo.
- Es normal, yo también siento ese vacío en la garganta constantemente, ese precipicio que va jalando mis órganos hasta un hoyo infinito sin dejarme parpadear.
- Entonces me dices que me despegue de tus manos y empiece a adormecerme, a ceder mi cuerpo a la absorción.
- Parece estar fresco aya afuera, ¿no?
- ¿No te das cuenta que me estoy muriendo?
- Creo que sí. No hay que perder tiempo entonces. Vamos. Vamos a aprender a pintarnos desnudos en el techo.
Polen
El hombre nace, se masturba y muere.
Luego aparece una suerte de polen en el aire
para amortiguar su desgracia.
El acantilado
el olfato que nos engaña y ríe.
El olfato que me ha traído hasta aquí.
Tú me arrancaste la rabia de los ojos,
el océano de las manos.
Tú descubriste por qué me retuerzo en las noches.
Es ahora entonces,
que mi olfato te contempla.
Es la marca que nos dejan las cosas.
Es lo eterno, todo aquello que es perenne.
Tú me arrancaste la coherencia de los párpados,
tú me empujaste.
Debe ser por eso que ahora
te miro estúpido e hipnotizado.
lunes, 30 de junio de 2008
Números
pero me falta aire para ver.
Hoy los amaneceres empiezan más tarde,
qué extrañas son las plantas que crecen cerca al mar.
Hay una ligera vibración en la música
que me provoca descender por un barranco sin final visible.
El sueño.
No más letras, no más números, no más oraciones:
hoy podría hablar sobre mi muerte,
pero los venados mueren más rápido que todo esto.
jueves, 8 de mayo de 2008
Una extraña planta.
tétano.
Naces de una orquídea que traga instrucciones
sobre cómo asimilas los días
en los que el amor
es una muy extraña planta que crece de los dedos.
Que crece
de
los
dedos
para vivir frente a tus ojos
con esa inevitable sensación
de no poder hacer nada contra el viento.
Actividades Subconscientes
-¿y tú en que trabajas? – le preguntó nuestro protagonista al otro hombre que acababa de conocer.
-Trabajo en un matadero de chanchos. Yo soy el encargado de degollarlos. – respondió el otro.
-Eres entonces un asesino.
- Sí, como toda la gente.
-Trabajo en un matadero de chanchos. Yo soy el encargado de degollarlos. – respondió el otro.
-Eres entonces un asesino.
- Sí, como toda la gente.
miércoles, 12 de marzo de 2008
Poema del arte.
Ha aparecido la motivación del hombre por lograr cosas mágicas.
Mágico es hacer el amor,
la vida encima de los huesos,
los huesos por debajo de la vida.
Entenderán entonces tus ojos
cómo es que sucede la lluvia.
Yo seguiré recostado aquí, sobre la madera,
intentando disfrutar de algún espejismo que se asimile a ti.
La piel del petróleo es cruel
aunque no lo aparente,
y los años se ven escondidos cada vez más entre
pequeños azulejos que nacen dentro de las burbujas.
Si observas con detenimiento notarás
que el pelo de los muertos refleja un arco iris épico.
He aquí la vida y el arte de los que viven.
Derribamos un buque (4 de marzo)
La suerte es una granada que revienta por ambos lados.
Contaminando
vaginas
inocentes
y voces
entre más escamas y repelente.
Mataremos nosotros a nuestros demás hermanos
para sentirnos mejor,
mucho mejor.
El durazno es una fruta indiferente cómo tu piel.
Qué rico tu sabor a durazno,
qué rico.
Mataremos para celebrar.
Los países parecieron ser una invención del ser humano
para dividir aun más las diferencias raciales y sociales.
(Pero me dijeron que todo fue un sueño y seguí dormitando.)
¿no recuerdan acaso los argentinos que el Perú fue el único país que los apoyó en su lucha contra Inglaterra, derribando un buque en la guerra de las Malvinas?
Ahora nos discrimina el viento,
las montañas,
los sauces de las iglesias,
la fría sal de tus ojos,
el acné.
¿No recuerda acaso la muerte que siempre fuimos fieles al suicidio?
Destruir entonces más países entre vaginas y vida.
Pero me dijeron que todo fue un sueño de duraznos
para
celebrar
que
nos
traicionan.
Contaminando
vaginas
inocentes
y voces
entre más escamas y repelente.
Mataremos nosotros a nuestros demás hermanos
para sentirnos mejor,
mucho mejor.
El durazno es una fruta indiferente cómo tu piel.
Qué rico tu sabor a durazno,
qué rico.
Mataremos para celebrar.
Los países parecieron ser una invención del ser humano
para dividir aun más las diferencias raciales y sociales.
(Pero me dijeron que todo fue un sueño y seguí dormitando.)
¿no recuerdan acaso los argentinos que el Perú fue el único país que los apoyó en su lucha contra Inglaterra, derribando un buque en la guerra de las Malvinas?
Ahora nos discrimina el viento,
las montañas,
los sauces de las iglesias,
la fría sal de tus ojos,
el acné.
¿No recuerda acaso la muerte que siempre fuimos fieles al suicidio?
Destruir entonces más países entre vaginas y vida.
Pero me dijeron que todo fue un sueño de duraznos
para
celebrar
que
nos
traicionan.
martes, 29 de enero de 2008
De manera cruel.
El frío penetra las manos
como molinos de mermelada,
como riberas de aceite.
El frío ataca los cuerpos
de manera cruel.
(yo nunca te dejaría dormir en el frío
con una rosa entre la boca,
yo creo que nunca.)
El frío torna las cosas de un color violeta
y las hace derramar heladas lágrimas frente a la clásica brisa.
El frío se ríe de la muerte
y le da gélidos besos a la vida.
A la vida que tiembla entre las manos.
Mis partes favoritas del frío son tu nariz y la luna.
Y es el frío el que me hace amar
y creo que no podré morir todavía
pues no sé tanto de la muerte como las arañas.
Sobre el Tambopata
Escuché el sonido del río
desde lo más profundo de mi garganta.
Dicen que entre el agua y los ojos
todos los espejos cambian su composición.
Pero yo vi el reflejo de la luna
sobre el Tambopata
y tú no estabas.
Vi el reflejo de la luna
y p o c o a p o c o
se desangraron mis huesos.
Las aves podrán descansar su tristeza
al verme desaparecer entre la corriente
sin
chaleco
salva-vidas.
Acompáñame
Los animales huyen del hombre.
La noche huye del día.
(Todos vamos a ser cazados.)
La noche huye del día.
Tú huyes de mí.
Yo huyo del hombre.
Acompáñame a morir en el Manu.
lunes, 14 de enero de 2008
Crónica de un nacimiento anunciado.
Antes de nacer yo bailaba entre las dunas de un río.
La corriente caía como un grito contra mis movimientos.
Los peces eran,
como suelen decir los ancianos,
risueños ante la noche.
Los peces eran todos como yo.
Prematuros o … ¿indiferentes ante la vida?
Antes de nacer yo era un salmón.
Nadaba entre la lluvia sin olvidarme de mis 7 novias.
Como todos los salmones, yo las amaba.
Ellas me amaban un poco menos pero,
¿qué importa eso cuando uno es un salmón?
Antes de nacer yo nadaba entre la lluvia.
Una de mis novias una vez me hizo un regalo
y amanecí desnudo ante la tierra con un anzuelo en la boca.
Antes de nacer yo era nudista,
de esos que la cólera no limpia.
A veces pataleaba, pero siempre sonriente.
Me alimentaba de la ropa que los terremotos me regalaban.
Ser nudista no es fácil,
pero sí lo era expresarse con el cuerpo.
Yo me expresaba
hasta que el viento me traicionó
elevándome como el helio hasta perderme entre el cielo.
Antes de nacer yo reía como las nubes.
O mejor dicho, era yo una de tantas nubes.
El sol era absurdo,
como todas las cosas bajo la risa.
La vida de una nube no es tan estética como cree el cielo.
Flotar era tan fácil como nadar.
Y el día que decidí enamorarme de otra nube,
mi piel blanca se deshizo
hasta cederle al clima mi más falso suspiro.
(No es que haya sido débil,
sino que las nubes no tienen sexo,
-cosa esencial-
por lo cual decidí ceder.)
Antes de nacer yo vivía dentro de una vagina.
No la de mi madre,
sino la de alguna mujer de esas que no gritan frente al granizo.
Vivir dentro de la vagina de Edith Piaf,
aunque muchos no lo crean,
era cosa fácil.
Su piel limpia y sutil me dejaba resbalarme
entre los cantos de sus trompas de Falopio.
Hasta que un día, un líquido sonoro me expulsó de mi paraíso.
Fui triste
como tantos escribanos que todavía no lograban nacer.
El día de mi nacimiento,
un extraño viento de origen flácido
me transportó
(quién sabe con qué clase de magia)
al útero de mi madre
haciéndome nacer así,
en algún hospital blanco
con un cuerpo igual al de cualquiera de los otros
bebes llorones que curiosamente también
habían sido transportados a esta vida
sin consulta previa.
La corriente caía como un grito contra mis movimientos.
Los peces eran,
como suelen decir los ancianos,
risueños ante la noche.
Los peces eran todos como yo.
Prematuros o … ¿indiferentes ante la vida?
Antes de nacer yo era un salmón.
Nadaba entre la lluvia sin olvidarme de mis 7 novias.
Como todos los salmones, yo las amaba.
Ellas me amaban un poco menos pero,
¿qué importa eso cuando uno es un salmón?
Antes de nacer yo nadaba entre la lluvia.
Una de mis novias una vez me hizo un regalo
y amanecí desnudo ante la tierra con un anzuelo en la boca.
Antes de nacer yo era nudista,
de esos que la cólera no limpia.
A veces pataleaba, pero siempre sonriente.
Me alimentaba de la ropa que los terremotos me regalaban.
Ser nudista no es fácil,
pero sí lo era expresarse con el cuerpo.
Yo me expresaba
hasta que el viento me traicionó
elevándome como el helio hasta perderme entre el cielo.
Antes de nacer yo reía como las nubes.
O mejor dicho, era yo una de tantas nubes.
El sol era absurdo,
como todas las cosas bajo la risa.
La vida de una nube no es tan estética como cree el cielo.
Flotar era tan fácil como nadar.
Y el día que decidí enamorarme de otra nube,
mi piel blanca se deshizo
hasta cederle al clima mi más falso suspiro.
(No es que haya sido débil,
sino que las nubes no tienen sexo,
-cosa esencial-
por lo cual decidí ceder.)
Antes de nacer yo vivía dentro de una vagina.
No la de mi madre,
sino la de alguna mujer de esas que no gritan frente al granizo.
Vivir dentro de la vagina de Edith Piaf,
aunque muchos no lo crean,
era cosa fácil.
Su piel limpia y sutil me dejaba resbalarme
entre los cantos de sus trompas de Falopio.
Hasta que un día, un líquido sonoro me expulsó de mi paraíso.
Fui triste
como tantos escribanos que todavía no lograban nacer.
El día de mi nacimiento,
un extraño viento de origen flácido
me transportó
(quién sabe con qué clase de magia)
al útero de mi madre
haciéndome nacer así,
en algún hospital blanco
con un cuerpo igual al de cualquiera de los otros
bebes llorones que curiosamente también
habían sido transportados a esta vida
sin consulta previa.
jueves, 3 de enero de 2008
El magma. (12 de diciembre 2007)
La quietud de los colores
se expone abiertamente para los oídos
de los volcanes
del magma
de la helada corriente que surca el océano.
Y tan llamativa fuera la tristeza
de las aves
y de su parsimonia juventud.
Como las gotas de cuerpo
que miran asqueadas a los caminantes.
Y el camino no se ha logrado dibujar aun
en el agua
en la nieve.
Y parece que no fue tu culpa.
No tuviste la culpa
de que quemara tanto el sonido,
el estruendo de las tardes muertas,
el sueño,
las separaciones,
el magma.
Algún día aprenderás
que la poesía no es un arte errónea,
es solo un mapa que nos propone la luna
sin vergüenza aparente.
Aprenderás:
El viento no sopla, grita.
Y eres tú la máquina que exhibe los sueños tras los cristales.
Y la mantequilla
que siempre bailaba como
los pájaros
o la vejez.
Dulce idolatría para el sol.
Se expandirá la miel de los volcanes
y de repente
quemarás.
Una y otra vez
junto a la quietud de los colores.
Como un perpetuo abrir y cerrar de ojos
caerá tu voz sobre los parques
y los solitarios poetas
migrarán al mar
a enamorarse
eternamente.
Entre risas. (4 septiembre 2007)
Hoy los edificios se han vestido de amapolas,
caótico, azul.
Hoy,
entre risas,
me acompañarás a contagiarme de la inercia.
Hoy te disfrazaré de prosa.
A escondidas,
te vestiré con cuidado y tacto.
caótico, azul.
Hoy,
entre risas,
me acompañarás a contagiarme de la inercia.
Hoy te disfrazaré de prosa.
A escondidas,
te vestiré con cuidado y tacto.
Entre tus piernas
Pareces ser
una fina expresión de la naturaleza.
Encontrar tus senos de alta densidad.
Besar tu delicada vagina.
Palpar tu trasero parsimonia.
Sentir tus manos de repente.
Tu piel es la corriente de agua que el paraíso busca.
LA LUNA NOS OBSEQUIA EXPLICITOS BESOS.
Yo descanso entre tus piernas.
Mi voz besará tus labios bajo la niebla de Lima.
Y tus ojos,
me dejan conocer el infinito que habita bajo
tu húmeda piel.
Pareces ser
parte de las orillas.
Yo creo descansar entre tus piernas.
Es curioso:
sobre las cabezas,
mi voz hace el amor con tu voz.
Qué mágico,
pareces ser
una fina expresión de la naturaleza.
Posible. (3 de septiembre 2007)
Voy a exprimirle la gracia a los placeres innecesarios.
Comer de tu mano.
Conocerte con el nombre de tu distrito natal.
Como querer buscar un vaso de Canada Dry
pero no poder encontrar las palabras.
Amar a una chica.
Incluso más que a la poesía,
que a los sonidos,
peatones,
minutos de espera en sala de hospital.
Incluso más que a las veredas caminadas.
¿posible?
Comer de tu mano.
Conocerte con el nombre de tu distrito natal.
Como querer buscar un vaso de Canada Dry
pero no poder encontrar las palabras.
Amar a una chica.
Incluso más que a la poesía,
que a los sonidos,
peatones,
minutos de espera en sala de hospital.
Incluso más que a las veredas caminadas.
¿posible?
El olor a nieve. (28/12/2007)
La tormenta de las alas de los pájaros
se expone a la sinfonía del tiempo.
Mar adentro los reflejos parecen ser
un poco indiferentes.
Las gotas de vino solo son el recuerdo de la salud de los entes.
O será que de las lianas de la arena
ha caído un pedazo de tu piel.
Y tus manos no se han sabido ubicar
sobre mi cara.
La tormenta de las alas de los pájaros
compite con el polvo de las sonrisas.
Mar adentro tus ojos parecen ser
menos transparentes.
Es que el barniz de los rostros
no cubre la circunferencia
ni nuestras expectativas.
Las estaciones que duermen en tu cuello
parecen camuflarse con la noche
justo debajo de tu pelo.
Y el olor a nieve.
Y tus pies no se han sabido ubicar
sobre el miedo de la arena.
Es que eres
como una alegría de las botellas
o una palabra inmune al sol.
Es que eres parte de la lluvia,
parte del corazón de las uvas.
Es que en esta vida
hay metales, viento, sonido y cal.
También hay un poco de tu pelo
frente a la tormenta de las alas de los pájaros.
Y tus piernas
no se han sabido ubicar sobre mi torso.
Mar adentro
los estragos de tu risa
parecen confundirse con la eternidad del agua.
La tierra trae consigo parte del pasto antes de oírte dormir,
las caminatas
el olor a nieve
la noche
las gotas de vino.
Y frente a todo esto,
tu muerte sería algo tosco.
se expone a la sinfonía del tiempo.
Mar adentro los reflejos parecen ser
un poco indiferentes.
Las gotas de vino solo son el recuerdo de la salud de los entes.
O será que de las lianas de la arena
ha caído un pedazo de tu piel.
Y tus manos no se han sabido ubicar
sobre mi cara.
La tormenta de las alas de los pájaros
compite con el polvo de las sonrisas.
Mar adentro tus ojos parecen ser
menos transparentes.
Es que el barniz de los rostros
no cubre la circunferencia
ni nuestras expectativas.
Las estaciones que duermen en tu cuello
parecen camuflarse con la noche
justo debajo de tu pelo.
Y el olor a nieve.
Y tus pies no se han sabido ubicar
sobre el miedo de la arena.
Es que eres
como una alegría de las botellas
o una palabra inmune al sol.
Es que eres parte de la lluvia,
parte del corazón de las uvas.
Es que en esta vida
hay metales, viento, sonido y cal.
También hay un poco de tu pelo
frente a la tormenta de las alas de los pájaros.
Y tus piernas
no se han sabido ubicar sobre mi torso.
Mar adentro
los estragos de tu risa
parecen confundirse con la eternidad del agua.
La tierra trae consigo parte del pasto antes de oírte dormir,
las caminatas
el olor a nieve
la noche
las gotas de vino.
Y frente a todo esto,
tu muerte sería algo tosco.
Júpiter
Déjame escribir la misma mierda cada día.
Y decaer frente al abismal
primer día de cada mes.
Los lapsos de tiempo
son solo la forma en que
el colapso se abre disimuladamente.
Y tu sabor a menta sabe
reservarse el derecho de admisión.
(Costumbres cosmopolitas para la gente de néctar común.)
Destrozar Júpiter
pues si tú algo puedes afirmar de mi es que te lo hice conocer.
Déjame amar Júpiter
para que otra vez solo te quede decirme una cosa.
Un saludable te amo
y que no sea el último te amo
y que aquel te amo
sea paralelo al morado que no se borra
de las odiseas y los descansares eternos.
.
Déjame pensar la misma irrelevancia cada día.
Déjame que tu no me puedas escuchar.
El primer día de cada mes me sabe a ti.
Y por tu siempre dulce respirar,
déjame amar Júpiter.
Mi bala. (16 de agosto 2007)
Abúrrete del paseo.
Abúrrete de la crítica.
Abúrrete de la persecución.
Coméntasela el día en que reciba dósis de Asperger.
Abúrrete de coméntarsela.
Coméntale sobre el aburrimiento.
Abúrrete de las pecas y de los pájaros.
Porque los pájaros administran el génesis per cápita.
Porque la persecución conoce tanto a la humedad como ellos.
Coméntale que hay aletas empañadas aburriendose, de paseo.
Abúrrete del socabón.
Abúrrete del soldado.
Abúrrete del insesto y la bala.
Coméntale la manera en que se escapan de la crítica los paseos.
Porque algunos no calcamos el sueño sobre las minas.
Porque algunos aleteamos al leer la llegada del soldado.
Coméntale que los pájaros se aburren de las dósis de melancolía.
Abúrrete de las pecas al disparar hacia adentro.
El idioma mudo. (21 de septiembre 2007)
Idioma de la pintura
China. Futuro. Próximamente.
Colosal. Estético. Grito. Crespo.
Pintura que colorea el imperio.
Clases de sílaba:
M A S T I C A R
la belleza de las letras
como campos de lagunas mentales.
LA DENTADURA angustia.
parálisis.
EMBRION que también
mastica la belleza de
las letras.
El grito crespo
que ofrece dramaturgia social.
China futuro estético,
Imperio De La Pintura.
M A S T I C A R el idioma mudo.
China. Futuro. Próximamente.
Colosal. Estético. Grito. Crespo.
Pintura que colorea el imperio.
Clases de sílaba:
M A S T I C A R
la belleza de las letras
como campos de lagunas mentales.
LA DENTADURA angustia.
parálisis.
EMBRION que también
mastica la belleza de
las letras.
El grito crespo
que ofrece dramaturgia social.
China futuro estético,
Imperio De La Pintura.
M A S T I C A R el idioma mudo.
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